seine Linke trägt mein Haupt, wer sind wir, was tun wir, wir verstehen nichts, nichts von allem, was geschieht, seine Rechte herzt mich, nichts von dieser Welt, in der man keine Ruhe finden kann, kein Glück, die Töne des wachsenden Zöglings, wir verstehen nichts von dieser Welt, in welcher alle spinnen, es gibt keinen, der hier nicht spinnt, forat eders glede kan være fullkommen, wir verstehen nichts von dieser Welt, in welcher alle so tun, als ob sie normal wären, in welcher man aber alle durchschaut und sofort sieht, dass sie nicht normal sind,