ich lebe, als Autor, in den unteren Regionen der Sprachwelt, im Halbdunkel, nicht ganz am Boden, zum Glück nicht, sondern im Bereich der starken Stämme und die ersten grossen Äste, dort sitze ich, sicher vor allen Nachstellungen, aber auch mit begrenztem Blickfeld und nicht befähigt zu Ausflügen in die Regionen der oberen Äste, der Zweige, der Kronen und Wipfel, og med de to fløj de, ich höre nur die Geräusche, die Rufe, den Gesang der Wesen, die in den oberen Teilen leben, und ich weiss nicht, was ich damit anfangen soll, ich weiss überhaupt nicht, was ich anfangen soll, der Winter, was ist Hass, vielleicht eine Reaktion auf Entbehrungen, auf Schmerzen und Leid, wenn es so ist, so müssen wir von einem monstruösen Hass erfüllt sein, sind wir es vielleicht, wie könnte man dies feststellen,